Día 467. Afotos

Ayer fue Sant Jordi en Catalunya, cosa que pasa una vez al año, sólo.

Aquí no es festivo, cosa que no se entiende, pues es un día de tenderetes de libros y rosas por todos sitios.

Libros para ellos, de ellas.
Rosas para ellas, de ellos.

Una tradición que saca a la calle a medio Barcelona, especialmente por la Rambla de Catalunya y Passeig de Gràcia, donde muchos escritores firman sus libros cada año.

Me acerqué con mi hermana, la Tere (no tengo otra, que yo sepa).

Sin habérnoslo dicho previamente, llevábamos encima un Mendoza cada uno, por si encontrábamos a nuestro escritor favorito firmando. No hubo suerte, estuvo por la mañana.

Después de un buen rato de paseo, sin mirar muchos libros, me llamó la atención uno, un recopilatorio de los inventos del profesor Franz de Copenhague, que muchos recordaréis del TBO. Estaba en muchos tenderetes, pero me acerqué a éste.

Ni lo ojeé porque la vista se me fue a una colección de pequeños libretos de fotos antiguas, entre ellos de nuestro pueblo, donde Tere y yo hemos pasado media vida juntos: Sant Feliu de Llobregat.

En la portada, una foto de 1930, donde se ve nuestra primera casa, la que me vio nacer.
En ella, al fondo, se ven los reconocibles pisos de Can Bertrand, aún en pie y que podéis ver también en esta foto tomada en "el terrao" donde estoy con la Tere y mi abuela, comiéndonos (mirando) la mona de pascua.

Te lo regalo. Dije.
Vale! Dijo.
Dos por ocho leuros. Yo me regalé otro.

Con los pies haciendo chupchup, la Tere se fue a su trabajo y yo a mi casa, la de ahora, a 15 kilómetros de Sant Feliu.

Al poco rato me mandó un SMS que decía: mira la página 22.

Me quedé de piedra. En la página 22 una foto de la calle de nuestra segunda casa de San Feliu, en la que no sólo se ve esa casa sino su terraza.

Esa terraza donde mi padre cuidaba sus pajaritos y mi madre tendía la ropa. Desde donde la Tere y yo mirábamos el alboroto del colegio de enfrente, el de las Mercedarias. Donde pasamos tantas y tantas horas.

Tengo la convicción de que una foto no es un trozo de papel, sino un pequeño almacén de emociones. Emociones que sólo están al alcance de sus dueños y afines. Una misma foto no causa la misma reacción según quien la ve.

Las fotos nos transportan a experiencias pasadas, casi siempre a días felices, porque a los tristes no hacemos fotos. Nos hacen reír y sonreír, y en algunos casos llorar de melancolía.

Las fotos están vivas y mueven energías. Buenas energías.

Las mismas que, desde ese tenderete de Rambla Catalunya y, como si fuera una pescadera a voces en el mercado, nos gritaron, sin voz, a la Tere y a mi:

"llevadme a vuestra casa"